Давно уже я не писал стихов,
Прошел запал, поблекло пера пламя.
Уже давно не вижу вещих снов,
В руках моих уж не трепещет знамя.
Года героев для меня ушли,
И стали забываться мною книги.
Дни колдовства и магии прошли
И давят на плечи мне бытия вериги.
И ветер не поет уже как прежде,
Тяжел я стал от множества грехов.
Я вдаль смотрю в последней лишь надежде
Что я не прав к судьбе своих стихов:
Их не оценят, сквозь года, потомки,
Записки в стол – судьба моих трудов.
Обрывки песен и мечты обломки –
Они лежат как груда громких слов.