Открыл я как-то раз почтовый ящик,
Лежит одно письмо среди газет,
Обычное письмо. Одна проблема,
Я не могу лишь написать ответ
В графе "Откуда" - просто длинный прочерк,
А от кого - не знаю до сих пор,
И не знакомый для меня был подчерк,
И не понятен нарисованный узор.
Известно то, что пишет мне девчонка,
Что скоро будет ей семнадцать лет,
И что с подругами смеялась раньше звонко,
Не верила в Любовь, не знала бед.
Что в жизни никогда с ней не общался,
Что ничего не знаю я о ней,
Но знает, что с подругой я расстался,
Желает позабыть её скорей.
Она призналась в том, что я ей нравлюсь,
Что это лишь симпатия и всё,
Что равнодушным к ней всегда останусь,
Что вряд ли ей со мною повезёт.
Прочтите пару строк с того рассказа:
"... Я знала, что Ты вновь придешь сюда,
Ты в это место каждый день приходишь,
Сначала всех приветствуешь всегда.
... Улыбка с твоего лица не сходит,
Но всё же застывает грусть в глазах..."
Она за мной следила - так выходит,
Уверена во всём, во всех словах.
С подругой обо мне не говорила,
А значит, мне не вычислить её,
Да и она сама меня просила, -
"Ты не ищи, я напишу ещё".
Но писем больше не было с приветом,
И кто писал мне не узнать теперь.
А может быть она напишет летом,
Письмо без адреса - захлопнутая дверь.
Наверно ей настолько стало плохо,
Что просто захотелось написать,
Как больше не сидится на уроках,
Как обо мне хотелось рассказать.
/ 06.12.02 г./ / Са.Ша.../