Изольются строки, пропитают лист.
Пробежится взгляд по прорезам строк.
Ты сорвал в календаре любви,
Тот последний, роковой, листок.
Тот отрывок счастья и тепла,
Что когда-то вместе берегли с тобой.
А любовь- то, первая, мимо проплыла,
Да была ли, эта, первая любовь.
Может это всё лишь природа мать,
Обожгла нас страстью, налилась огнём,
Всё, что есть живого, велено отдать,
Поделиться счастьем и теплом.
Пробежит порок между грешных тел,
А глаза не верят, всё до рук дошло.
Вот и час пробил, ты и захотел
И пошло, поехало пошло,
Покатилось. Руки сжаты в кровь,
Ритм дыханий, тел один огонь,
Это настоящая любовь?
Нет, но это страсть, о, нет, не тронь,
Только прикоснись и я опять
Буду грешной мыслью полна.
Вот оно влечение, как знать,
А во мне ведь жизнь зарождена.
Ты стоишь и куришь, у окна,
Как гранит стоишь, не возмутим.
Я в постели растянусь одна,
Ты смеёшься и пускаешь дым,
Ты оделся и опять уходишь.
Оставляешь счастье и тепло
И того, которого, наверно
Вместе с страстью, к счастью, занесло.