Я дневник веселой проститутки
Я сожитель шелковых трусов
И её свободные минутки
Сорок моих склеенных листов
Я следы восьми цветов помады
Жирный росчерк тушь - карандаша
Я о том что все вы люди гады
Я по сути б#@%ская душа
На моей семнадцатой странице
Фарш из неприлично голых тел
Там такое действие творится....
Не был бы тетрадью - покраснел
Да и дальше строки наползают
На интимно теплые места
Продается - значит покупают
Вот мораль последнего листа
Но гордясь своим похабным веком
Вырванных страниц ищу тайком
Помню, был когда то человеком
А не проститутским дневником.