Всё выпито и время наше
уже касается не нас,
но нет пока причины краше
доказывать любовь без фраз.
На берегу в момент отлива,
в оправе листьев и травы,
с загаром кожи ты красива,
как строчки нежные твои.
Действительность на бред похожа,
кто расколдует строчки вслух,
произнося – «ты всех дороже»,
чтоб выпустить на волю дух?
Но отзовется только солнце
оранжевым потоком лет
и всё, что выпито вернется,
но кто им будет здесь – согрет?