Я все время теряю
в хмурых днях ноября
долгий путь в панораме
обесцвеченных рам,
и довольно признаний,
на бесснежье темно,
потерялись мы сами,
нас найти – не дано,
истекающий влагой
клен разлапистый чист,
но бросает он в август
замерзающий лист,
не вернется потеря,
что аукать в лесу,
с безнадежностью веря
в человеческий суд,
где теряет калина
алой ягоды сок,
мы пройдем половину,
чтоб упасть на песок,
не подняться, не встретить –
опоздали туда,
где, похоже, лишь ветер
доживет до суда.