Солнце падает в логово мрака,
словно птица, подбитая влёт.
И старик с беспородной собакой
по аллее неспешно идет.
Он высок и почти безупречен,
дорогое кольцо на руке.
Это жизнь их выводит под вечер
погулять на тугом поводке.
Он идет и прерывисто дышит.
В сердце колет.
Нет-нет, отлегло.
Есть друзья, только что-то не пишут.
Есть, что вспомнить, но это прошло.
Оголтело судьба не давалась,
вырывалась, как голубь, из рук.
И нежданно нагрянула старость,
и не стало ни встреч, ни разлук,
ни ревнивой тоски, ни злословья,
ни печалей, ни радостных слез.
Но с какой несравненной любовью
на хозяина молится пес!
В непонятном слегка персонаже
что-то есть от меня самого.
Провожу его взглядом и даже
пожалею вдогонку его.
Но не стоит равняться судьбою —
разве мало напастей своих?
Просто я сочинил их обоих
и в ответе за этих двоих.