Ничего не случилось, но сердце, смеясь и печалясь,
Как лучистые камни, берет и ласкает слова.
Есть хорошие книги – так хочется, чтоб не кончались,
Чтоб шагалось и пелось от славного города А.
В них интрига проста, нет находок в канве и сюжете,
Нет надмирных высот и причудливо-злобных теней…
… Хочешь, я напишу бесконечную сагу о лете,
О свободе соцветий и тайнах сплетенных корней?
От ручья до ручья, от купальницы до зверобоя,
От листа до травины, в разгар озорной кутерьмы,
Мы, беспечные путники, в ней заплутаем с тобою,
Не заметив двадцатой, тридцатой и сотой зимы.
От дубравы до рощи шагать и шагать без оглядки –
Через Бабушкин лог да к заросшей Овражной Трубе…
…Только все-то нам хочется горькой осенней разгадки,
Хитро спрятанной автором в ратуше города Б.