На коленях – умная книга,
Ну а в ней – огромная фига.
Фига всё время топорщится,
Меня заставляя морщиться.
Глаза безнадежно слипаются;
Профанация творчества.
Было б, ей Богу, правдивее
Мне прекратить маяться
И попытаться поспать,
Водку разбавив в пиве.
О происшедшем покаяться,
сев на горшок посрать,
жопу придвинув к камину,
скорчив блаженную мину.
Как же приятно тужиться:
Всё в голове кружится!
Капли слипаются в кружево,
Сделал постыдную лужу я.
Падает умная книга,
Катится в сон моя фига...