Меня иссушил твоей истиной брют.
и с тем я ушел на попятный,
где птицы за так ничего не поют,
где ветры шумят не приятно.
Никто не окликнул: «Дружище, вернись!» -
сгребя мою душу в охапку -
«Хорошая всё-таки выдалась жизнь!
А ты всё про грядки, про хатку.»
Мне ангел-хранитель свободы не дал.
Давно уже всё по руке прочитал.
(апрель 2005)