В счёте будничном сбились все дни.
Что-то осень в сердцах проронила
небу тихо и неторопливо,
разрыдалась, что брошена им.
Успокоилась. Вытерла тушь.
Стало вновь её легким дыханье.
Не привыкшая жить расставаньем,
уплыла по морям грязных луж.
Вслед за осенью я ухожу –
и ничто не заставит остаться.
Только светом холодным слезятся
и луна и в окне абажур.
(июнь 2004)