И загорятся сотни страниц
Писем, принято-посланных,
И на крыльях загнанных птиц
Улечу. Слишком поздно мы
Холодно. Пусто. И скверно.
Сон. Бесполезно. Уставший.
"Need. Just to be." Все же верно -
Я все равно проигравший
Я не услышу заветного "мы",
Как 3 года назад, так и нынче,
Затяну я покрепче узлы
На руках, петлями Линчи
Я закрою галаза. И без слов.
И без крови. Свободны напевы,
Напоследок подставлю я бровь
Под удар Темной девы.
14.11.05.