Это просто четыре утра, просто
я забыл, что ночью писать не стоит,
потому что небо такого роста,
что согнется самый железный стоик.
Паутина их всех - интернет-судьбы,
гильзы вен разерзанных, пустые обоймы.
Этой ночью похоже, что страшный суд был -
всех простили, оставили море боли,
записали, проставили время, дату.
И живых нет даже в живом журнале.
Жрать эрзацы общения, так - годами
киберпанк превращается в талую наледь
на окне, за которым родилось утро,
на окне за которым рассветом рельсы.
И враньем кажется вся кармаСУТИ
Этих слов.
а если...
А что если...?!!!