Опять скучная осень.
Опять:
неизбежные воды по стёклам;
и неделя дождями промокла;
и, проснувшись, лишь хочется спать;
дальних окон пустые зрачки;
отрезвляющий холодом воздух;
и стихи, одолевшие прозу;
и колючего ветра тычки.
Здесь и жизнь не слышна. Тишина.
Только шепчутся ночи с дождём:
«Подождём… подождём… переждём.»
И монеткой на память луна.
(август 91)