А нотный стан исписан, и уже
Нет места для чужих прикосновений.
Мелодия звучит, и на мгновенье
Живое чудится в искусном муляже,
В искусной брани некогда немых,
В набатном звоне бывших обручальных,
Сковавших души на чужом венчанье
И в глупой правде приторно-своих...
В тупик - когда начало от фальстарта,
Плацдарм любви - военный полигон,
Богов напиток - просто самогон,
И траурно-мужской "8 марта"...