Нет, все-таки мы одиноки.
И как ни крутись тот волчок,
Болтают о чуде пророки,
Стрекочет безумный сверчок.
Горит тускло лампа сквозь шторы.
По радио – шорох да свист,
Да клекот судьбы, сквозь который
Прорвется порой пианист
И снова утонет в помехах,
Заглушен неловкой рукой,
Как гулкое горное эхо
В квартире моей городской.