Может все же стать опять домашним?
Белым, мягким и совсем ручным...
И казаться чопорным и важным,
Не ночным, как прежде, а дневным...
Замереть душою в летаргии,
Сердце закрывая на замок,
Роль играть в чужой драматургии,
Там, где раньше я играть не мог...
Но уже не вырастают крылья,
Отлетели с болью на спине...
И, взнуздав последние усилья,
Я взлечу к своей ночной луне...