[1]
Мы любим жизнь и у любимой
берем цветы, зарю, звезду,
любовь, удачу, счастье, имя,
стихи, детей, друзей, еду…
Попользуемся жизнью, оглянёмся
и смерти нелюбимой отдаёмся…
[2]
Они изваяны бедой:
вот девушка и георгин,
красавец-парень молодой,
солидный толстый армянин...
Стоят, сидят, летят и спят,
гранит сковал, их мир затих,
им всё равно, – обычай свят,
кому-то нужно помнить их.
Но не живыми, здесь их нет,
здесь память – скорби дистиллят,
и любят на один букет,
так, как приличия велят.
И после смерти напоказ
поставят памятник не нам,
а представлениям о нас,
созвучным нашим именам.
[3]
Я мусор собирал цветной,
за лето много нанесло; пока погодит;
рвал трын-траву, а за спиной
шуршали листья, будто кто-то мягко ходит.
А плиты, влажные от слёз,
парят под солнцем, высыхают, разогреты,
всё ниже ночи черный скос,
и проявляются года и их портреты.
Смотрю в глаза, что не открыть,
они живут, а там, где суета людская,
воспоминания мертвы, –
где смерть кругом, они для боли воскресают...
Всё, чисто; выйду за квартал
и оглянусь, не как участник, просто зритель,
обрывки мыслей собирал,
кидаю в кучу, пусть сжигает их служитель.
ноябрь 2005
Стихи-вдохновитель:
http://www.stihi.ru/2000/08/24-97
(Annikov, "Ночь и смерть")