_ _ _
Вот и август к концу... Отгорает и гаснет лето.
Перевянут цветы, потускнеют, пожухнут скоро.
Опадёт листва на четыре стороны света,
и пойдёт зима на деревню холодным мором.
Но сначала в далёкий город уедет дачник,
улетят на юг, убегая от снега, птицы,
встанет день в окошке унылый, худой и мрачный,
будут капли дождя в оконную раму биться.
А за ними вслед закружат белые мухи,
их считай - не считай, всё равно собьёшься со счёта -
столько мух в окне... И у мамы моей - старухи
будет только одна печаль и одна забота.
Проживая уже четвёртое время жизни,
будет мама моя у окошка сидеть помногу
совершенно одна на своей одинокой тризне
и подолгу смотреть на большую - вдали - дорогу,
по которой ушёл, ушагал её сын однажды -
по дороге большой - своей незаметной стёжкой.
Ничего уже для мамы моей неважно,
только я для неё - единственный свет в окошке.
Из дали своей что могу написать я маме? -
то, что дни - бегОм, и что я вслед за ними - бЕгом,
что дорогу за мной давно развезло дождями
и засыпало сверху холодным колючим снегом?...