Летели дни, часы, минуты.
На кухне белый потолок.
Я шёл и думал, почему же
Не понят мной судьбы урок.
Я так рассеян, так расслаблен,
А может, очень напряжён.
Стал взросло-сильным я однажды,
И поменять успел двух жён.
И дней-то нет, что были раньше,
Весёлых, сладких, озорных...
Но ноты слышу всё ж без фальши,
И духом бодр, и кровь кипит!
Так странно - новые заботы
Меня имеют каждый день.
А я - уставший и с работы.
Стихи ещё писать не лень.
Не лень поспать, не лень готовить,
Не лень повспоминать друзей,
Мечтать, и до седьмого пота
Кропать всю эту дребедень.
Я так живу, чуть-чуть старею.
А может, всё на оборот?
Быть может, только молодею?
А разум просто нагло врёт?
И прожив лет так это ...надцать,
Не стану дряхлым стариком.
Опять в подгузник одеваться,
Все время в радость,
Думать в лом.
Нет никаких опять ошибок -
Наошибался от души.
Не тянет водочкой разжиться,
А поиграть бы где в тиши.
Так что же зрелость? Где же старость?
Где срок размеренным делам?
Иду и думаю устало,
Что взрослым стал не по годам.
Коль мыслей этих вереница
Меня терзает в тридцать лет...
Хотелось раньше помнить лица.
Ну а сейчас, пожалуй, нет.
2005 г.