Платье её примеряли, смеясь…
Платье её
стало похоже на липкую грязь,
цвет – вороньё,
привкус – полынь да невзрачный покрой,
в пятнах края
и с беззаплатной на сердце дырой…
Платье то – я…
Спит королева, не знавшая снов
без одеял.
Я не покой – только странный покров
ей обещал
и не принёс, лишь на вырост купил
всё, что во мне…
Кто же меня так убого кроил?
Может, оне…
те, что меня примеряли, смеясь,
и не нося?
Вечер рисует подлунную вязь,
сны принося.
Бродит по памяти Мастера риз
бледный портной:
смотрит с печальной улыбкою вниз,
зная, что мной
не завладеет никто из числа
алчущих дев,
что для меня лишь одною была
из королев
выбрана роль – облегая, беречь,
словно бельё,
тихую нежность, хрустальную речь
платьем её…