Я усну, прильнув к подмышке
Горько пахнущей полынью,
Слева – ты, а справа – книжка,
Непрочитанная ныне.
Мне уже – какой десяток…
А всё мню себя Асолью
И любая неприятность
Прорастает в сердце болью.
Если б Бог мудрее сделал,
Если б можно стать всесильной,
Над любимым сонным телом,
Распростала б руки-крылья…