В белом брюхе, в мягком пушке - шасси,
Стерты в хлам о гравий плохих дорог.
В брюхе пусто, эхо слегло без сил
В теплый ворох штурманских карт Таро.
Спят в ангарах правнуки птицы Рух,
Чисто вымыты, выкрашены вдоль шва...
Люди в шлемах кормят птенцов из рук,
Холят, гладят. Рвут на себя штурвал.
В жизни людям лишней минуты нет,
Вечно спешка, вечно включен ревун.
Им не снится маленький континент,
Где вомбат таращится в синеву.
