Осень,
Прости, что раньше тебя совсем не любила.
Юности яркой нежность твоя неясна.
Но время идет, я давно уже позабыла,
Чем привлекала меня суматоха-весна.
Снова
Ищу в каждом блике оттенок твоей кисти,
А воздух пахнет опять как твои духи.
И днем постояв под цветастым ливнем из листьев,
Я ночью тебе одной читаю стихи.
Кто ты?
Седой ли дамы лицо под твоей вуалью?
А может быть тонкой художницы лет двадцати?
Или всё-таки женщины истинной, зрелой, желанной,
Которую надо уметь разгадать, а не только найти?
Осень...
Струйки дождя на окнах рисуют портреты,
Многих их них ты когда-то водила в мой сон...
А на улице мокрой, в осеннюю нежность одетый,
Играет какой-то скрипач для нас вальс "бостон".