Татьяне Литвиновой
Дай волю, нищий шансонье,
гулять картавящей строке
по медной медленной струне.
Забудь о звонком пятаке,
летящем в мятую жестянку,
и сердца стынущую ранку
прозри в фиалковом зрачке.
Как придорожная трава,
как сон пылящихся камней,
просты гортанные слова...
Но гул сиреневых ветвей,
но майских гроз дрожащий воздух,
но лепестки пионов поздних
и солнце поздних алтарей
любви, но скорбь осенних дней –
всё распахнёт, разбередит
мотив неспящих площадей…
Не сетуй, сердце, пощади
певца за призрак расставаний
и на язык воспоминаний
шансон его переведи.