Изливать потоком словесным
То, чему суждено было сбыться.
Не хотелось бы, не интересно,
Но иначе не может случиться.
Я в признаньях своих же растаю,
Растоплюсь, как свеча восковая.
Всему миру я крикнуть желаю,
Что выходит, что и не жила я.
Так выходит, что и не любила,
До чудесной душевной истомы.
Вроде раньше «оно» тоже ныло,
Но сейчас как – то все по иному.
Да, «иное», и боль оттого же…
Опадают осенние листья.
Как и нам, им никто не поможет.
И деревья повесили кисти.
Мы не лучше, сложили ладони,
Помолились и вновь опустили,
Счастье – мимо, как тот, посторонний,
Тот, которому мир опостылел,
Тот, который согнулся и плачет,
Тот, что в жизни не видит просвета.
Так и мы, словно он, не иначе,
Только кто нам укажет на это?
Кто подскажет, и кто образумит?
Неизвестность скривила нам рожу.
Наши мысли – сплошное безумье,
Зря пыхтим, нам не вылезть из кожи.
Не пробить скорлупу безразличья,
Не проклюнуться к счастью навстречу,
Те мешают, кто в спину нам тычет,
Наши жизни и души калеча…