(уже в который раз подряд
тону, не встретив в осень брода...
А мне навязчиво твердят:
"...погоды нет плохой в природе...")
********************************
Октябрь.
С природой мрачной вместе я
ссыпаю жизнь свою до рублика.
И вновь напишет Шура-бестия:
"...у нас опять скончался Бубликов..."
В такие дни - племянник лени я,
и не прельщают взор кудесницы,
что мельтешат всегда коленями,
взбираясь лёгонько по лестнице.
Асфальт желтеет под мелодию,
что, мол, плохих погод в природе нет.
Ба!
Как красив на некрологе я!
А в зеркалах - не я. Пародия.
Конфузный ступор местной публики.
Оркестр от шока целый такт соврал.
А я - листвой опавший Бубликов -
Петром в полсотый раз не пущен в рай.
Коллеги сдали по полтиннику.
Я занесён в графу потери и -
пузырь потеет в холодильнике.
А Шура - вовсе - в бухгалтерии.