Он — "гений" (эта прибаутка,
Стекая с уст моих врагов
Зловонной желчью, в промежутках,
Когда смолкает праздность слов,
Звучит признаньем. В отголосках
Их визга правда бьёт в поддых
Всех тех, кто зубоскалит плоско,
И сердцем, и умом — кривых).
А "гений" — только лишь словечко
Из фонда недоспелых снов,
Оно привыкло спать на печке,
Пока "трудяга" чинит кров.
Мне не обидно за искусство
И за безвкусие глупцов,
Ведь я привык дурные чувства
К себе пускать лишь на крыльцо,
А там им скучно. Потоптавшись,
Калеки, поступью хромой,
Бредут назад (нет вида краше!).
Домой, голубчики, домой!
Пройдут года и лики сгинут,
Но будут живы имена
Творцов, кому плевала в спину
Толпа в былые времена.