На склоне сизого холма, в потемках тайны,
Меч оголила свой воинственная жрица,
Ее движенья для тебя почти случайны,
Но в каждом есть мечта – она как птица.
Под проливным дождем и русым ветром,
В руках с мечом оттачивала юность,
Избитость мыслей, измеряя метром,
Была легка и неспособна я на глупость.
То я тебе урок при лунном свете,
Как первокласснику все на доске чертила,
Мои озябшие, но сильные… о ветер
Мне плечи ласкою своей… А я лепила
Твои глаза, изгибы рук и тайну сердца,
Твоих волос искомый дым, твою печаль,
В характер твой пускай немного перца,
Но оживить я не смогла тебя, а жаль…
10.10.05 г.