Есть ненаписанные мной стихи,
И есть невоплотившиеся темы.
Как чьей-то вечности минутные грехи,
Или земного бытия проблемы.
Они живут эпиграфом, строкой,
Картинкой, не имеющей названья,
Когда ты их с надеждой и тоской
Вновь повторяешь вместо заклинанья.
Не в силах перламутром обволочь,
Чтобы жемчужина возникла из песчинки.
И ты"чтоб воду в ступе не толочь"
В стол убираешь скучные картинки.
Бывает так, что строчку позабыл,
Иль отпустил, как отпускают птицу,
Чтобы, потратив баночку чернил,
Стихом другим перемарать страницу.
А где же тот, заветный, неземной,
Что был строкой, эпиграфом, картинкой,
Не воплощенный, но не менее родной,
Где он летает легкою песчинкой?
Где он ютится, странствует, поет,
И чье-то сердце ранит впопыхах.
В чьей голове фантазией живет,
Чтоб воплотиться наконец в стихах?
И вдруг, взмахнув крылом заморской птицы,
Летит над строчками чужой страницы!