Пишу тебя, и комкаю с опаской.
Ещё не то, или уже - не так.
А ты упрямо смешиваешь краски,
Запутываясь в собственных цветах.
Пишу тебя. Как жаль, что невозможно
Кисть аккуратно в воздух обмакнуть
И оставлять следы на тёплой коже.
Дрожаньем пальцев, губ кладу на грудь
Оттенки полусонной акварели,
И снова кожа впитывает цвет.
И будто я пишу на этом теле
Саму себя... - И это мой портрет.