Сезанн дождей, Дега туманов –
молчун и скептик – Писарро….
Взгляд, как из зеркала, пространен
да заостренная хитро –
кисть, как волшебное перо,
взлетает над холстом паря….
А после – колет, колет, колет,
мир засыпая звездной солью….
Дымит….
Начало сентября…?
А мне?
Что мне в картинках этих
без времени и вне пространств,
что в них так греет,
что так светит…?!
В туманностях непостоянств,
рассвеченное серебром
внутри холста…
и над холстом….
Как отражение чего-то,
чего еще на свете нет….
Вот…
отсвет цвета –
вот,
ответ….
Там, в тех пейзажах бытия –
одна из этих блёсток – Я!
В толпе его друзей заклятых
спешу,
бегу,
теку
куда-то,
витийствую…,
лечу на свет….
Живу….
Над Сеной столб закатный….
Начало сентября….
Рассвет….
А Писарро….
Что с Писарро?!
Судьба, заверченная криво
не сделала его счастливым….
Как и меня….
Уж, сколько лет…,
уж сколько лет мне заменяет кружку
такая вот, стихотварюжка….
Туман….
Пустыня в ню….
Рассвет….
А может, все же - столб закатный…?