Я не видела смерчей,
но, видимо, именно так
начинаются смерчи – с короткого мига затишья,
с размышлений о смерти,
которой все беды – пустяк,
но бояться – не сметь, отправляясь в парение птичье…
А потом тишина
разобьется на тысячу брызг,
дух захватит, и вдох
в этом вихре не сделать, пожалуй.
Всколыхнется до дна
чьё-то сердце, разбитое вдрызг,
под изысканный слог
смерч вонзит ядовитое жало,
и закружит тебя
горсткой пыли вослед колесу,
и воронка к тебе обернется прожорливым жерлом…
То ли капли дождя,
то ли слезы мазнут по лицу –
хлынут горлом слова – сумасшедше, безумно, блаженно…
Отразятся в глазах,
вдруг приблизившись, чьи-то глаза,
и касание рук обожжет обожаньем до дрожи.
Горло высушит страх,
за спиной завизжат тормоза,
и окажется день до последней минуточки прожит.
А когда поутру
смерч уляжется, пыль опустив,
ты подумаешь – стих,
улетел, испарился, растаял…
…Коготки по нутру
И в душе закоулки пусты.
Лишь свихнувшийся стих
поредевшие листья листает…