Поздней осени утро… Кружит первый снег…
Просыпается небо, сквозь просини век…
На поникнувших лужах трещит тонкий лёд,
Заморозив комками грязи мрачный гнёт.
Но ему безразлична погодная суть:
Объявляется время и заданный путь,
Устремляясь на старте, готовясь на взлёт,
Ожидает сигнала с пульта самолёт…
Многолюдной толпой пассажиры спешат,
Но порою, за них всё минуты решат…
Не спеша, от крыла отрывается трап
И во власти судьбы металлический раб…
Его, так же, как птицу, храм неба зовёт…
Сквозь туманы огней, белый корпус плывёт…
Изгибается трасса… Опять поворот –
Он на взлётную полосу чётко ведёт...
Набирается скорость… Рокочет мотор…
Отрывается весь он в высотный шатёр…
Уменьшаются точки сигнальных огней,
Превращая дороги в сплетенья ветвей…
Он мигает крылом, пряча внутрь шасси –
Этот взлёт необычен, цивильно красив…
Но лишь скроется знаком среди мрачных туч,
Как покажется всем – он не так уж могуч!
Только зря этот корпус огромный стальной,
Всё завидует птицам в черте их одной:
В том, что могут они резко ввысь улетать,
А ему, перед взлётом – по трассе бежать…
Птицы низко летят косяками на юг,
Всюду ищут укрытие от вражеских вьюг,
Перерыв: подкрепиться, слегка отдохнуть –
До заветных краёв слишком долог их путь…
Мы не будем вдаваться в тематику книг –
«Птичий» взлёт самолёта представим на миг:
Без разгона кабина нацелилась ввысь,
А остатки хвоста по земле разнеслись…