Художник невидимой кистью
Рисует осенний букет.
Разбросаны по ветру листья…
Довольно знакомый сюжет.
Лишь миг — и повалится с неба,
Колючим пронзит холодком.
Укрыться бы где-то, но негде,
Уныло и пусто кругом.
Свинцовые тянутся тучи,
И в небе не виден просвет,
И солнца потерянный лучик
Не дарит свой ласковый свет.
Казалось, совсем ведь недавно
Весною наполнился луг.
Но осень подкралась нежданно,
Внезапно опомнившись вдруг.
Холодная серая осень,
Которую вовсе не ждешь,
Придет, разрешения не спросит.
А с нею и холод и дождь…
Букет, - погляди на треножник,-
Весь выдержан в серых тонах.
Быть может, блуждает художник
В холодных и серых стенах?
А может, закончились краски,
Несущие свет и тепло?
А может, не видел он ласки?
А может, прозрение пришло?
А может, опущены руки,
А может, закрыл он глаза,
А может, устал он от скуки,
А может, вошел он в азарт?
Быть может, когда и случится
Погожий осенний денек.
И тайный художник решится…
И вспыхнет в глазах огонек.
Появятся свежие краски
И в небе найдется просвет.
Вы все еще верите в сказки?
А я вот, увы, уже нет.