"А тело, как клетка, где птицею бьётся душа."
Пикник.
В нашем теле, словно в клетке,
Бьётся птицею душа.
И скучает не на ветке,
Не в пруду у камыша,
А в плену жестокой плоти,
Где закрыта в сердце дверь.
Но мечтает о свободе,
И найдёт её, поверь.
Только снова скрывают от света
Непрозрачные стены тюрьмы.
Очень редко поёт птица эта
В вечном мраке густой темноты.
Мы не видим её за завесой,
Только клетка прельщает наш взгляд.
И томится усталой принцессой,
Разбирая ненужный наряд.
И даже прутья клетки золотые,
Не так важны, когда в них птицы нет.
Как не важны людей дела пустые,
Когда не льётся в них душевный свет.
Беден не тот, кто птицу отпуская,
Из ветхой клетки, дарит людям жизнь.
В жертву себя бездумно отдавая,
Зажжет любовь, ты за неё держись!
Беден скупой, кто птицу забывает.
И в сердце прутья клетки золотой.
Умрёт душа, так счастья и не зная,
Заплатит слишком дорогой ценой.
Священна птица, жаждет вновь свободы.
Как отпустить, чтоб не расстаться с ней?
Открыть дверь клетки, там, где любви всходы.
Лети! Но возвращайся поскорей!