Дорога, домики, домишки,
Водохранилище, что называют морем,
И лес сосновый, в нём, тоскуя, свищет,
Порою ветер, прилетая с поля.
Там каждый дом за занавеской прячет
Своё интимное: любовь, страданье,
Прохожему оно ничто не значит.
Дом смотрит на дорогу в ожиданье.
Стареет он, становится всё больше
Он одиноким в необъятном мире;
Но всё же хочется ему прожить подольше,
Хоть прятать нечего, и окна смотрят шире.