Восемь строк уходящего...

Зачем мне трели соловья,
когда душа от боли воет?
Как хлеб насущный, солон я.
Никто не примет, не омоет
моей стопы, ушедшей от
любви надушенной богини.

Да, ни к чему ей был рапсод
за слезы принимавший иней.