Летела на тепло, зависла в межсезонье...
Осталась навсегда последней перелетной.
Натерла мысль мозги до боли, до мозолей:
Если вернусь, завтра настанет мое сегодня?
Серым маленьким комком в бездонном небе,
В размокших нитях рук - тепло летнего солнца.
Я пропущу через себя дожди и ветры...
Мысль - гвоздь в мозгах: улетит или вернется?
Прощаться - не стезя. Прощаться - тень оставить
И подарить на вечность миру память сердца...
Так что, может быть, лучше крылья расправить?
Вновь перелетной стать, не навсегда исчезнув?