Будет Слово клинком, серебристым и гордым,
Не подделкой, с ее скрежетаньем и лязгом.
Вот пройдет через ярость кузнечного горна
И - заточенной кромкой - по язвам, по язвам!
- Не пора ли? На свете полно воронья?
- Рано, меч мой, горячая юность моя...
Ты не знаешь, как хрупок металл однослойный?
Гибкость ивы, сверкание летней зарницы,
Детский ласковый смех и жестокие войны -
Все должно под ударами молота слиться!
- Ну же, в битву! Ведь чаша полна по края!
- Рано, меч мой, веселая сила моя...
Гнев и ярость, советники в жизни плохие.
Нужен разум, струящийся чистой рекою -
И сольются в едистве четыре стихии:
Страсть и пламя в броне ледяного покоя.
- Битва - в сердце. А я - не палач, не судья....
Знаю, меч мой, булатная зрелость моя...