Тесали новые слова,
Сгибали в обод.
Рождались в недрах мастерства
И крик, и шепот.
Слова ковали, как мечи
И – силой гнева –
Они, светлы и горячи,
Взмывали в небо.
Слова росли, как семена
Из перегноя,
Когда ложилась тишина
Вслед за войною.
Слова – сначала бубенцы,
И – звуки горна,
А нынче выше, чем творцы –
Судьба и форма.
И слово грозное «клинок»,
И слово «знамя»,
И слово «дом», и слово «Бог»
Владеют нами.
Нежней и легче шелухи,
Но жмут тисками.
И, слава Богу, есть стихи –
Как мастерская.
Где слово «Правда», слово «Ложь» –
Как отзвук дальний,
Когда ты слово «Жизнь» кладешь
На наковальню…