Когда пишу свои стихи,
в душе зияет беспорядок!
Стихи, как будто васильки,
не расцветут средь клумб и грядок.
Они – дитя полей, стихий,
им мед садов совсем не сладок,
им наши клумбы – не с руки,
им удобренья наши – яды!
Вольнолюбивые цветы,
для них бальзам – полей просторы!
Так и стихам нужны мечты,
нужна любовь, разлуки, ссоры,
а не никчемность суеты
и не семейные запоры!
10.08.2005