Я плохо сплю. Меня всё чаще тянет
Взять в руку карандаш и написать
О том, как там, на солнечной поляне,
Чист воздух и учтивые леса,
Кивают травам в такт и всё пленяет
Покой медовой негой. Голоса
Поющих птиц — юны и постоянны,
Как постоянна боль в моих глазах,
И не найти мне силы взять и бросить
Тот образ. (Вот и первая слеза...)
Я брошу всё и устремлюсь туда,
Где до весны — лишь золотая осень,
Где я останусь вечно, и тогда
Удел мой будет весел, а орда
Извечных бед отпрянет навсегда.
На лампе — пыль. Свеча бывает ярче.
Закапало, но это вряд ли воск.
Опять мечты. Как будто дряхлой кляче
Прозреньем осенило мутный мозг,
И эта рухлядь, в приступе ребячем
Отваги и восторга, или розг
Отведав, вдруг заржала: "Я же, я же
Пегас из мифов древних, не иначе!"
И стены расступаются пред ней,
И ни преград нет, ни тревог, тем паче...
Я так хочу утопнуть в этом плаче
И, вознесясь, вновь полюбить людей.