Выйду в август, надышаться
Разморённым предвечерьем.
Мне, и правда, лишь шестнадцать,
Плюс какой-то хвостик. Вчерне
Не написано ни часа –
Всё мне набело строчилось!
Вот как вру Медовым Спасом –
Выноси святых… Горчила
Прошлым августом рябина,
А теперь желанней, слаще.
Жизнь течет от середины
Сразу в оба края - тащит
К неизбежности внезапной
И в мальчишество заносит.
О, предтеча-август, залпом
Пью... И вот похмелье, осень…
Вырвались из пут, сорвались
Тьмы грачиных эскадрилий.
Я счастливее едва ли
Был, что б там ни говорили
Мне цветущие душицы,
Пошептавшись с чередою.
Август – залпом! Ламца-дрица!
А потом пусть чередою
Всё своей идет: сыграю
Престо дней до смертной нотки…
Жизнь, она не в оба ль края
Покатилась от середки?