Мне в своих посредственных стихах
Рассказать бы вам, что все хреново,
Что уже не молод, не богат,
Что уже давно не Казанова.
Что Она вот-вот должна родить,
И что допекают кредиторы,
И что начал очень много пить,
И что вешки снятся и заборы.
Вы в своих далеких городах
Каждый вечер молча ждете осень.
Я нажму на спусковой крючок
Желтым теплым утром
Ровно в восемь....