Стенaя, шевелятся на ветру
Как будто проржавевшие, колосья.
В их стеблях зреет молодая осень,
Скрипачка, не жалеющая струн.
В её мотиве незамысловатом
Тесьмою рвётся светлая печаль,
И звуками, струящимися вдаль,
Живёт и дышит поле. Это — фатум.
Мозаика из отзвучавших нот,
Подрезанных смычком, опавшим сонмом —
Глухое эхо рухнувшим колоннам,
Пропитанным величьем древних од.