Небо просится в руки
Слезами чужого ребёнка,
Что осколками ранят
Души безмятежную глубь.
А на веточке тонкой
Вдруг проснётся весна,
Улыбнётся росе
И, в своей простоте,
Никогда не узнает,
Что где-то
Леса
Вырывает с корнями
Война.
*23.08.05