Луна бросает свет, рождает ночью, упавшую на землю тень,
Холодная, как склеп, могила, лед тающий в руке иль ты,
Фонарь, пары вина, и аромат ночных цветов и пота, как же лень,
Идти домой поэту, где в темноте все полно красоты.
Поэт, разве бутыль или любимая сравнимы со всем этим,
Что не дает душе и сердцу засыпать в этот полночный час.
Несчастный, бедный поэт, блуждающий, о, муза верь мне, встретим
То, что останется в тетради, что будет радовать лишь нас.
Бросаем все, давай отправимся туда, где утренний хрусталь,
Взволнует сердце, взбудоражит руку, сделает нас богом
Покинем наш теплый очаг, любимую и улицы, умчимся вдаль,
От угрызений, скорби, пусть же природа будет нам чертогом.
Пусть демон жарит мою душу, пусть….., бесцеремонно посещая,
Летая вкруг, в сердце скользя огнем, я моей музе верен, она мне.
Уйдем же сквозь болота, сквозь туман, от крови к диким садам рая
От безысходности всех бед от саморазрушения, потонет все в огне.