Когда моя Москва прощалась с летом
Ей было сыро от твоих дождей.
Я к ней тогда спешил с твоим букетом,
Но ты его не отдавала ей.
Поставила на память в воду-Лету,
Забылась между будничными "мы".
Я вместе с осенью тогда сбежал к поэтам,
И на Тверском мы жили до зимы.
А в ноябре, покуда снега ждали,
Мы с ними принесли тебе стихи,
Я их прочел - мы о Москве писали,
О Сретенке... и про свои грехи.
Потом, когда я прибежал к Арбату,
Ты снегом сыпала, пыталась приодеть,
Меня прохожие тогда старались матом,
Я их выдумывал, они могли бы петь.
И пели бы, ведь холодно и пили,
Но слякоть вечная, как пробки на кольце...
Я убежал тогда на Сходню - там Любили,
Я там весну заметил на твоем лице.
И мы с тобой вернулись на Манежку,
Мы в Александровском саду будили птиц.
Я был орлом, ты - выпадала решкой...
Так промелькнул весенне-летний блиц.
И лето пахло тем же самым пивом,
Орало те же песни по ночам,
И ты опять прощалась с ним дождливо...
Моя Москва не ходит по врачам.