В этом нет ни беды, ни судьбы, ни тюрьмы, ни победы,
Нет ни вечного кайфа, ни вечно живого огня.
В лабиринтах истории снова нехватка коня.
Закоулками Курска задумчиво бродит торпеда.
В этом городе год, как закончилась эра весов.
Гениальные пахари вновь режут крылья в полёте,
Как подмётки сандалей великого Буонаротти,
Отколовшего имя, как мрамора лишний кусок.
В этом нет ни вины, ни сомнения, ни сожалений.
Наше имя - не то, что способно поднять на крыло.
Так от вечных огней никогда не бывает светло,
И тепло материнства - всего лишь отсутствие лени.
В этом мраморе выбиты буквы закона веков
Не убий, не воруй, не желай человеческой боли.
И не смей декларировать смертным наличие воли,
Ибо боль и свобода - по праву добыча волков.